她以为自己已经不会为什么事情感动了。

但此刻，听着一个小女孩唱着这样轻轻的歌。

她忽然觉得，自己那层用钢筋混凝土浇筑的外壳，被一只小手轻轻敲了一下。

.......

人群越来越密，但越来越安静。

没有人说话，所有人都在听。

路灯亮起来，橘黄色的光落在曦曦身上，她鼻尖上还有一点没有擦干净的冰淇淋，泛着微光，像一颗小星星。

有人第一个打开了手机的手电筒，举过头顶。

然后第二个，第十个，第几十个。他们没有商量，没有约定，光点一盏接一盏地亮起来，在暗下来的天色里摇曳，像成千上万只萤火虫飞进了日内瓦的街头。

李星辰弹完了《虫儿飞》。

人群没有动，好像谁都不愿意先走。

曦曦仰头看着那些光点，眼睛映着光。

她不知道那些光点的含义，但她觉得好漂亮。

.......

一曲唱完，掌声不大，因为很多人还沉浸在那种柔软的情绪里没有回过神来。

不是不想鼓掌，是手跟不上心。

心还飘在那片被歌声托起的云端，手忘了动。

那个递吉他的街头艺人第一个反应过来。

他用力鼓了几下掌，又停下来，用袖子擦眼角。

他用不流利的英文对李星辰说，声音沙哑：“你女儿的声音，像天使。”

他重复了一遍，像在确认什么，“Angel。”

这个词在人群里传开，像风吹过麦田，一层一层地荡过去。很多人开始点头，不是客气的附和，是真的认同。

有人轻声用法语对同伴说：“这声音太美了，我刚才好像看见了光。”

另一个瑞士老人摘下墨镜擦眼泪，被旁边的人看到了，他也不躲，大大方方地把眼镜布拿出来，慢慢地擦，嘴里念叨着：

“我孙子也有这么大，他在苏黎世上学，一年没回来了。”

他听着歌，想孙子了。

那个念头来得毫无征兆，但铺天盖地。

又有人喊“再来一首”，这次不是一个人在喊，是很多人一起喊，越喊越齐。

李星辰看了一眼曦曦。曦曦已经唱开了，情绪完全上来了，主动拉着爸爸的手晃了晃，仰着小脸说：

“爸爸，唱鲁冰花！曦曦要唱鲁冰花！”

她知道这首，妈妈每次听都会眼眶红红的。

李星辰点点头，吉他声变了。

《鲁冰花》的前奏比《虫儿飞》更沉，更缓。

曦曦开口：“夜夜想起妈妈的话，闪闪的泪光鲁冰花——”

“夜夜想起妈妈的话，闪闪的泪光鲁冰花——”

她的声音还是一样干净，但旋律里有另一种东西。

不是技巧能教会的，不是练习能练出来的，是孩子对母亲天然的依恋，是那种不需要任何理由、从出生那一刻起就刻在骨血里的东西。

旁边的华国留学生自动开始小声翻译，用英语和法语跟身边的外国人解释歌词的意思。“妈妈的话，mOther‘S WOrdS。”

“思念，miSS。”

“天上的星星不说话，the StarS in the Sky are Silent。”

“家乡的茶园开满花，妈妈的心肝在天涯——”

曦曦唱到这一句的时候，声音微微往上扬了一点，不是故意的，是情绪到了那里自然就上去了。

她不知道“天涯”是什么意思，但妈妈说过，以前她和爸爸距离很远，

就叫“天涯”。

那是很远很远的地方，远到妈妈想起来会掉眼泪。

....

人群里，一个白发苍苍的瑞士老人忽然摘下眼镜，这一次他没有擦，他任由眼泪顺着鼻翼两侧的皱纹往下淌。

他的女儿在澳大利亚，已经三年没回来了。

每年圣诞节会寄一张卡片，卡片上写着“爸爸保重身体”。

他把那些卡片都收在一个铁盒子里，放在床头柜第二个抽屉。

他从来没有跟任何人说过，他每天晚上睡觉前会打开那个抽屉，摸一摸那个铁盒子，不拿出来，就是摸一下，知道它在。

“我知道半夜的星星会唱歌，想家的夜晚，它就这样和我一唱一和——”

李星辰的吉他声在这里变轻了，轻到像耳语，像妈妈在孩子睡前哼的摇篮曲。

不少外国人看着这样的场景，在后面不由得纷纷感叹。

我不懂她在唱什么，但她的声音像一只柔软的手，伸进我的胸膛，轻轻握住了我很久没有跳动的心脏。

在那三分钟里，我感觉自己还活着。

...